Più rari dell’amicizia autentica e del vero amore, gli emoticon dell’abbraccio e della rabbia. Di questo passo, sarà presto vietata anche la mediocrità – troppo vituperabile – in favore di una prudente medietà.

Se qualcuno ha pensato di mettergli una museruola, vuol dire che non dev’essere poi così buono l’arrosto!

Sembra ieri, che io e Giulia guardavamo il mondo stando dall’altra parte, del filtro della Letteratura, accanto a Lydie Salvayre.

Peut-être faut-il que je travaille encore au pouvoir performatif de la langue, incapable jusqu’à présent de gonfler (si petites qu’elles soient) des grappes d’hémorroïdes entre les fesses (si grosses qu’elles soient) de la jolie dame qui de ses bruyantes vidéos et depuis son arrivée dans notre voiture n’arrête de nous gonfler, elle, sans mot dire. Une vendange pour une vengeance, ce n’est pas beaucoup: voici tout ce que je demande.

Mesdames et messieurs, voici le moustique, le rideau levé. (Gros applaudissements des spectateurs en délire.)

Propongo di mettere un grazioso accento circonflesso sulla parola – francese del resto – tournêé, per proteggerla dal maltempo.

Nous nous réveillâme au sixième étage, sinon parmi, tout de même aux anges.

A tel point haché puis travaillé par la langue (à priori? laquelle?! mais c’est déguelasse!), la baccalà à la vénitienne pourrait aussi bien être fait d’autre chose que de ornithorynque. De pétunias par exemple. De pétunias blanches.

Il m’arrive de perdre l’orientation, la tournée nous poursuivant, tête-bêche, heureusement que Giulia est là. (Assise juste en face de moi, sur le train qui va arriver à Vénise, me dit-on.)

Già già… La magia è già palpabile, Pordenonelegge una città…

Mai visto, prima di quella volta almeno, sulle colline di Fabriano, un insetto-stecco dal vivo – mai fuori dalla teca intendo. Stando dalla stessa parte per di più, fuori dalla finestra che dava sul giardino.

-Giulia, rapita dal tramonto: "Guarda! anche quella strada è diventata rosa!” -Io: “L’asfalto è rosa.” -Giulia: “Che io sappia, è perfettamente grigio, il classico grigio-topo.” -Io: “Appunto, basta lasciarlo tranquillo, perché si volti pancia all’aria!”

Brontola, la testa per aria, non senza qualche nuvolone nero all’orizzonte, la materia grigia.

Ah! Non è meno vanitoso, lo scrittore, del fumettista. Il quale non aspira ad altro, in fondo, che a illustrarsi.

Mi godo la mattina in santa pace, e soprattutto ignoro quali peregrinazioni stia affrontando il giardiniere, caduto per aver tagliato il ramo sui cui poggiava il culo, perduto per sempre nel labirinto edenico che ha concepito la sua mente contorta o tumulato nella verde piramide che ha ingegnosamente costruito, comunque capace di segarmi insieme siepi e piedi del letto, la domenica, alle 7 in punto.

Moins difficile à trouver que le vrai amour, le parfait imbécile, hélas, qui existe bel est bien.

Ora è là come in croce, che tende quel verme a quel cielo lontano; e il suo nido è nell’ombra, che attende, che pigola sempre più piano

Se il vino fa buon sangue, la birra…

Le soleil lézarde le mur, de plus en plus.

Allevare, da bravo e integerrimo asceta, una carpa? In bassa montagna, perché no?

3-09-2023: Ho sentito e visto coi miei occhi dare del maleducato al proprio cane.

Mi rifiuto di limitarmi a riferire delle cose. (A meno di non considerare questo verbo effettivamente transitivo, ancora e ancora...)

Pensavo a quanta bellezza avevo sotto gli occhi, in quel di Peschiera del Garda, il primo di settembre, l’estate tornata con una carezza ad allietare indigeni e turisti, in perfetta armonia con le loro barche, le anatre, le folaghe, i sup, gli squali.

Quanto alla moglie del prestante idraulico, in questo preciso momento – vergognatevi, per quello che state pensando! –, non capisce un tubo.

Mi abbandono mezzo morto sulla poltrona in pelle del barbiere, che lascio respirare al posto mio. Puff!

Si ta barbe est rousse, elle saignerait, en la coupant! (Argument jugé nul par Giulia, qui m’oblige d’aller visiter le coiffeur.)

L’ingannevole apparenza il poeta sfida tentoni

Il suffit d’en observer les étincelles virevoltantes… C’est le bois qui travaille le feu.

Un altro sbadiglio, e la signorina inghiottirà il serioso ippopotamo all’altro lato del tavolino, ben piantato di fronte a lei. Per lo stupore degli altri avventori.

E se fosse lo scoglio? a reggersi sulle cozze? (Che scoglio sarebbe, del resto, coi soli gamberoni?!)

E come fare, con gli spiedini di calamaro?

Sempre più vicini, i cani persero le loro tracce a Castiglione del lago, sulle sponde del Trasimeno… mescolate com’erano a quelle di nutria, piropiro, cavalieri d’Italia, folaghe, gallinelle d’acqua, nitticore, aironi rossi e bianchi, tarabusini e tarabusi…

Arrivata a questo punto del viaggio, Giulia sembra aver finalmente ritrovato il suo smalto. Me lo annuncia sfoderando un bellissimo sorriso, e agitando il flaconcino del suo Nails Royal Beauty Giallo Fluo.

Giusto prima di salpare, apprendo che i pescatori usavano i tori per catturare lucci e tinche.

D’un bel rosa, rosso fuoco, scarlatto, amaranto e granata. Di queste e di nuove chiazze andava febbrilmente complicandosi, senza l’insano assillo della simmetria e della completezza, il quadro clinico.

C’è solo una vasta zanzariera, insieme a un fastidioso e inspiegabile formicolio alle gambe, a schermare questo stupendo paesaggio lacustre finendo per metterne in dubbio l’autenticità, pixel dopo pixel… puntura dopo puntura…