Nel paesaggio ormai domina il giallo, e non c’è sole. Che comunque è sempre viola, a ben guardare.

La lingua di gatto dell’asciugamano sa essere altrettanto materna. Ma più asciutta.

Qu’une carotte puisse améliorer la fonctionnalité de l’œil? uhmm… pas sur…

All’indomani del temporale, lampante ma ancora altamente imperfetto, il sole sorse – come certi orrendi passati remoti.

Leggo la mano alla vecchia quercia, la cui linea della vita bruscamente s’è interrotta – sembra.

Dovette aspettare la fine di ottobre il bell’olmo – bello e timido –, per spogliarsi integralmente – ma non senza prima arrossire – di fronte alla spiaggia nudisti. Ormai deserta.

16, forse 19 passeri intirizziti a rimpolpare la lisca dell’antenna arenata sul tetto che dà sul mio studio. A ognuno le sue chimere.

ll est des choses qui m’echappent. Eh bien, je laisse tomber.

[Cosa c’entreranno mai un dottore, una maratona, una sedia a rotelle? Correte in libreria a scoprire "Argomentazione di Linès-Fellow", il primo romanzo del grande Jean-Marc Aubert tradotto in Italia!]

E se fossero le cose, troppo compatte, autoreferenziali, insignificanti come sono? a nasconderci per la maggior parte del tempo la nebbia?

La fatica è là, per confermarci che esistiamo. Prendere o lasciare.

[Grazie di cuore a tutte le lettrici e a tutti i lettori che sono passati a farci visita allo stand di Prehistorica, per il nostro primo indimenticabile Buk Festival.]

Un bruit sourd entre depuis l’œil de la porte, que à cause du vacarme tout le monde prend pour son oreille.

Un bruit sourd entre depuis l’œil de la porte.

Il pejote che ricordi io, beh, cresce sullo sterco.

[A proposito, ricordiamo l’appuntamento sabato 18 e domenica 19 ottobre a Modena per il nostro primo Buk Festival. Vi aspettiamo al nostro stand con una grossa novità, in anteprima!]

Si la montagne ne va pas à Mahomet, il ira à la neige… Et c’est ainsi que Allah est grand!

Il fine amatore di Pinot Nero non lo distingue dai frutti a bacca rossa tantomeno dal goloso cervo stufato.

Precipitoso è il tempo.

La pluie, surtout lorsqu’elle tombe dru, n’est au fond que cette capacité extraordinaire du -i de se glisser entre deux étroites voyelles.

Tout comme l’écri-vain, la chenille du machaon sait comment se penser autrement. Légèrment du moins.

Dove finiscono le salsicce?

Qui sait. Peut-être la vie elle-même fait-elle entièrement partie de notre passé. Ou alors ce n’est que ce qui nous reste.

Tic tac tic tac… Occhio! (Presto o tardi la brillante melanzana esploderà.)

Pare che la principale differenza tra il castagno e l’ippocastano sia che il primo cresce nei boschi, dato che solo del secondo si farebbe un uso ornamentale!?

Distrattamente Giulia – ma era giovedì, io l’ho notato bene – inciampò nei piedi dell’ippocastano che rovinò a terra, fracassando addirittura l’asfalto.

Dolorosi nervi scoperti, le radici dell’ippocastano, su cui Giulia inciampò.

Eppure il pirata della strada disinveste il pedone.

Un pas encore, et le grand voyageur infatigable rentrera infin chez soi: do not disturb.

[Corre voce che quei tipacci di Prehistorica si siano già confortevolmente sistemati allo stand 43, per partecipare al festival del libro “Insieme”, presso il Parco della Musica di Roma.]

Gira gira fino a crollar pezzo per pezzo sotto i nostri occhi ansiosi la torre di babele. Ok, ma come far capire senza riuscire scortesi che non vogliamo la cipolla, al generoso e gentile kebabbaro – dai tratti turco o forse greco - ?

L’inspiration a décidément à faire avec la vie. La vraie

Ce matin un soleil timide, et gentil au même temps, perça la couverture. Pour tout doucement révéler Giulia, au monde étonné.

È proprio vero! Il tramonto (con entrambe le mani impegnate – una sullo spritz, l’altra sugli stuzzichini) autorizza tutte le speranze. Qualsiasi progetto di scrittura.

Getto la gomma sulla cancellata – per farmi largo.

Trippa – che magicamente si attiva dopo cena – sfugge tra le mani, svelto come un gatto nero.