C’est au cœur du bois épais, parmi les troncs amassés, dans les fentes des rochers où la mousse elle-même (ayant perdu l’orientation?!) ne se rique pas, que tu trouveras la mer.
Guardo la foto di un vecchio, il cappello bruno a fantasia vagamente scozzese, la testa persa tra gli scogli sullo sfondo, immerso in un libro. Alle sue spalle il pescatore, che non è più. Che sia... di Hamingway?
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Guardo la foto di un vecchio, il cappello bruno a fantasia vagamente scozzese, la testa persa tra gli scogli sullo sfondo, immerso in un libro. Alle sue spalle il pescatore, che non è più. Che sia... di Hamingway?
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