Non so se i ciclamini fioriscano, come promette il nome, ogni anno. I boccioli però, come tutti i boccioli del resto, odorano di terra bagnata e di futuro.
Vialatte est le poète de la réalité, c’est dire (de la magie de sa langue, et de la brutalité… de cet oxymore, puisque le monde n’existe pas).
Non so se i ciclamini fioriscano, come promette il nome, ogni anno. I boccioli però, come tutti i boccioli del resto, odorano di terra bagnata e di futuro, spaventosamente.
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Vialatte est le poète de la réalité, c’est dire (de la magie de sa langue, et de la brutalité… de cet oxymore, puisque le monde n’existe pas).
Non so se i ciclamini fioriscano, come promette il nome, ogni anno. I boccioli però, come tutti i boccioli del resto, odorano di terra bagnata e di futuro, spaventosamente.
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