Je vais donc quitter le village de Buttrio, dont je chanterai les prés, le mirabolant filetto di manzo alla brace, les tomates parfumés de la vielle épicière blonde et taciturne, notre joli appart en bois sans remarquables fenêtres aux grandes lucarnes, le terrain de baseball (qui preuve bel et bien l’existence de ce sport), les Chroniques de Vialatte qui – peut-être le devinera-t-on – ont éclairées d’une lumière rare et magique ces fraîches journées.
Scrivo per vivere, per dimenticare quindi.
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Scrivo per vivere, per dimenticare quindi.
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