Certo che gli abitanti di Porto Tolle li riconosci subito: indossano tutti una mimetica.

Non mi provo la pressione, non con lo sfigmomanometro, per scaramanzia.

Mi hanno tirato su facendomi credere che nella fatìca stessa, declinata nei vari dolori alla schiena, al collo, al sedere, alle ginocchia… riposasse una qualche funzione fàtica, la prova necessaria della mia vita. Quando, forse, avrebbero dovuto mettere l’accento sullo svago.

Il monomaniaco è – innanzitutto, non me ne voglia, più una questione di onestà intellettuale, la mia, che una volontà di nuocere, di ferire, di interferire piuttosto nella vita degli altri che, ci mancherebbe, non stanno lì ad aspettare il mio giudizio, ma tant’è, checché ne pensino – paranoico.

J’ai remis à plus tard le moment d’écrire ces mots autant que possible, aujourd’hui, pour en prolonger le plaisir. Or, là on m’attend pour l’apéro. A demain.

Nell’assurdo zeugma di (in)certe giornate s’annida la causa dell'eczema, e di altre amenità dermopsicologiche.

Il reste à savoir si le traducteur relève plus du papillon ou de l’asticot.

La possibilità che il salmone – debitamente affumicato e tagliato a fette e poi riposte su un vassoio, tipo questa frase, per capirci – si reincarni – sì, lo so, però passiamo oltre la sottile disquisizione della carne del pesce, sennò non ne usciamo, non vivi, neanche noi –, è remota, considerato che siamo ormai a un mese abbondante dal Natale, e che il trancio in questione – color salmone sbiadito ormai – era già in offerta all’epoca.

Eureka, è una moneta d’oro! – ha verificato, dall’alto della rupe, il lupo.

La verità – lo sai quando te la trovi sotto il naso, con quel suo tanfo irrefutabile, penetrante l’apparenza, reale, di crisalide – è una sola, per volta.

Tout en imaginant de pouvoir renaître, il faut convenir que je ne pourrais jamais me servir d’une règle, pour écrire.

La conscience de la brièveté de la vie amène les hommes à des conclusions opposées. Puis il est des écrivains.

La vita è una prigione da cui sarà molto doloroso uscire. E adesso sapete come mai sono nudo, in cucina, e perché mi sto cospargendo d’olio d’oliva.

Tiens, il neïge encore, sur mes mots!

Le bonhomme transpire toujours le leindemain, une pelle rouge dans la main, de la chute de neige.

L’hiver aux cheveux blancs! revoici donc la vieille métaphore de la vie qui me fait toujours penser à ma mère me serrant doucement la main ce soir de décembre, en 1985, au milieu de la rue transformée pour l’occasion dans notre patinoire privée. Ah, on dirait que la neige n’ait jamais fondu depuis! (alors que les beaux cheveux de maman demeurent dorés.)

Le soir arrivé, je me contenterai de jouer une amortie, tout doucement, juste au délà de l’horizon. (C’est lundi d’ailleurs.)

Giulia stende noiosamente i panni ad asciugare. (Non vorrei essere, come dire, al posto suo.)

Quanto alla Letteratura, che nutre e fa crescere il nostro spirito… ci sfascia.

La letteratura non può avere nulla di consolatorio, se è vero che nulla sconvolge quanto la vera Bellezza – che richiede di dar fondo a lacrime altrimenti inspiegabili.

Personalmente diffido dei testi che ci promettono di ritrovare quella calma consolatoria, l’antica tranquillità perduta insieme all’infanzia – quando guarda caso non sapevamo leggere.

Du fait du froid, les pigeons se figent sur les cheminées mi-éteintes, alors que prend vit – de l’autre coté de la rue – la maison des Raffins, monstrueuse cathédrale gothique.

I pianeti si dribblano gli uni gli altri da un tempo ancestrale, da prima che finissi il secondo anno di superiori – quando mi serviva una buona scusa per schivare Dio, la domenica mattina. (“domenica 8 gennaio 2023”: punk version)

I pianeti si dribblano gli uni gli altri da un tempo ancestrale, addirittura da prima che finissi il secondo anno delle superiori – quando mi serviva trovare una buona scusa, per schivare la messa.

Ripongo la mia fiducia negli occhiali, sul comodino. (Speriamo di riuscire a dormire, stanotte.)

Or il se trouve que je trouve de moins en moins le temps pour me traduire sur ce blog.

L’ombre qui te poursuit de loin au petit matin puis raccourcit la distance jusqu’à fondre sur tes pas pour en arriver à te depasser, à trois heures de l’après-midi, te le rappelle toujours tel un cadran solaire: tu es en retard.

Il calamaro fritto, che ha perso il dono dell’inchiostro, ha ancora una carta da giocarsi per farsi beffe dei predatori: il trompe l’œil del buco. Senza contare che, in extrema ratio, sa essere proprio indigesto.

Le impronte terminavano incredibilmente sul bagnasciuga, il tacco rivolto verso il mare…

Non per fare il saccente, tantomeno il blasfemo, ma credo giusto chiudere l’anno con una rivelazione dettatami dall’amore per la verità e per la scienza che, lungi dal costituire un mero mezzo, potrebbe indurre a rileggere il passato e, di conseguenza, indicare la via da seguire. Ebbene sì, l’avrete capito ormai, al tasto dolente, è lì che volevo arrivare: quando Mosè compì la sua leggendaria impresa, il mare era un olio.

La dermatite prova la mia (r)esistenza rispetto al mondo. È fisica del resto: tutta questione di attriti.

Or si le temps n’était qu’une convention, tu n’aurais qu’à demander à tes connaissances la gentillesse de ne jamais te souhaiter un bon anniversaire.

La vraie imagination n’est possible que le dos au mur – puis tête-bêche, un crayon dans la main, face à une feuille blanche énorme justement.

Basta immaginare un tamburo, con 365 colpi, e una sola pallottola: carpe diem.

La pubblicità, per riuscire davvero, deve intercettare un bisogno o produrlo, per suggestione? – pensavo stanotte, mentre mi contorcevo di fronte alla tv, guardando la réclame del malox.

J’écris pas pour faire de l’exercice (avant le grand repas justement).