A forza di taglieri, ceppo dopo ceppo, ne stanerò un altro. (Un (altro (grosso) esemplare di) cinghiale)

Non era poi da molto che eravamo arrivati a Borgopace. Abbiamo comunque visto nascere il Metauro.

Giulia sì, e io niente! Ne ha persino viste due, in rapida sequenza. Deve aver prima espresso il desiderio di vedere una seconda stella cadente, poi si è dimenticata del sottoscritto… non fosse per il successivo incontro ravvicinato con un cinghiale, cosa che – adesso posso dirlo – ho sempre desiderato!

Ah! Solo gentili profili sfiorati appena, e qua e là, da un leggero frullar d’ali, tra le dolci colline d’Urbino. Di lì la domanda, che sorge spontanea: dove? ma dove avrà trovato ispirazione per quel naso aquilino, per quella fronte altera soprattutto, Piero Della Francesca?

Moi: “S’il faut en croire cette exhalation méphytique, qui sent carrement le poisson ensablé, ton octopus est infecte! Giulia: “Tu rigoles?! C’est délicieux!” Moi: “Ecoute, l’octo-pus, c’est toujours infecte!” Giulia: “No!” Moi: “Laisse-moi vérifier du moins!”

A questo punto, credo che se anche morirò al lavoro non starò scrivendo. Ad ogni modo, si tratterà di una morte bianca.

In deroga alla mia regola ferrea, poiché la barista in chiusura dice di aver finito l’aperol, non posso che optare per la versione arrugginita dell’aperitivo. Uno spritz-campari allora, grazie.

Giulia la bionda esorcizza lo spettro della mantide, che a dire il vero già ci osserva a testa in giù dal muretto della terrazza, con una testa di saggina. Poi vola via, indaffarata, in cucina.

Va a pesca sotto il sole d’agosto senza ombrellone e con la sola protezione d’una maglietta a mezze maniche. Non gli manchino mai i lombrichi!

Penso approfitterò di qualche giorno di riposo per inventare un nuovo frutto, meno prevedibile della pera, ecco, meno elettrico del lampone, un po’ più piccolo del melone, ma soprattutto senza prosciutto e altre fonti di glutine.

Di questi tempi, William Turner passerebbe per un pittore iperrealista.

[Au cas où depuis l’île paradisiaque qui est ton monde tu lirais ce message cryptographié que j’enfonce précautionneusement dans une bouteille trouvée sur la plage de mon écritoire et aussitôt remise à l’eau, mon ami, sache-le: sauf pour quelques détails qui demeurent à etre ciselés, je viens de traduire en italien ton roman, dont la pureté est destinée – j’en suis sûr – à affecter l’ordre des choses lui-même.]

L’écrivain qui voit se préciser la forme au fur et à mesure qu’il la travaille puis épuise, c’est une espèce de pêcheur.

Viaggio leggero – è un bagaglio sufficiente il mio corpo che solleva ad ogni passo.

Meglio darsi una regolata col mangiare, dopo aver celebrato le fatidiche nozze d’avorio. L’ultima cosa che voglio è che, un bel giorno, la mia sposa venga accusata di bracconaggio!

Fruga disperato nel mazzo, rincasando dal lavoro. Neanche una rosa, per la sua sposa.

Le canard s’annonce déjà, et pas mal de ragots – s’il faut en croire la sonnette ridicule de son portable.

È più per timidezza o indifferenza che per vanità, probabilmente, che l’artista si ritrae.

Perché Maeterlinck non aveva mai visto da vicino un rigogolo!

Immaginate le gru, massima espressione – dopo la Tour Eiffel, si intende – della modernità, simbolo del dominio della tecnica, della conoscenza rigorosa e geometrica delle forze in campo e dei materiali... realizzato quest’alto strumento polivalente, che domina la città, abbiamo pensato di potere qualsiasi cosa. Ma non abbiamo mai imparato a spiccare il volo.

La crepa corre lungo il muro, sotto il sole caldo, fino all’ombra d’un gatto nero – che le mozza di netto la coda.

Ore 5: piovono uova. Spazzate via in un attimo intere tonnellate di raccolto alla base dei piatti tipici della nostra tradizione, oltre a 2500 anni di cara vecchia metafisica.

Eppure è il braccio destro che si dovrebbe alzare… (Mi pare evidente, di avere lo specchio guasto.)

L’homme se rend à la montagne pour échapper au miroir du regard autrui. Or là je me trouve face à un paysage magnifique, sous l’œil vitreux d’un ciel dégagé, l’alopécie sarcastique d’une clairière.

La grêle nous prouve que la précipitation est souvent nuisible – pensais-je assis dans mon balcon, mon grand verre de long island tea à perfectionner.

Jour quatre du confinement, voire du voyage autour de ma chambre de lit: l’orage de hier, tombé juste à l’heure fixée, nous a surpris et imposé de remettre notre attaque. Nous sommes restés collés au matelas dans la chaleur humide, sans pouvoir fermer l’œil jusqu’au moment de se lever. Pour ma part, j’ai meme dû renoncer à tenir cet étrange journal afin de ne pas exciter, de mon propre dard, la fantaisie des guêpes me guettant depuis leur nid, les antennes monstrueusement médusées sur l’autre côté des volets.

Un teschio sulla chioma della quercia nel gran temporale

Jour deux du confinement, voire du voyage autour de ma chambre: selon notre plan, nous avons attaqué à 5h pile, alors que l’ennemi était endormi. On devine une hécatombe, quoique lente et penible, du fait de la mousse vénimeuse hativement employée, dans ce véritable blitzkrieg. C’est pourquoi, nous ne reouvrirons les volets avant demain, au petit matin, pour ne pas risquer que des guêpes survivantes nous piquent. Une nuit très chaude s’annonce…

A ma connaissance, Einstein ne se prononça pas à l’égard des guêpes – qui effectivement prolifèrent et grouillent dans le nid venant d’envahir les volets de ma chambre.

Il gran caldo, si sa, è foriero di miraggi. E io che pensavo di avere messo la birra in frigo!

La cosa peggiore non era neanche che le due indocinesi incrostatesi proprio nei posti di fianco a noi puzzassero d’aglio e di sudore, ancor più dei cibi vagamente esotici (la prunus persica, tecnicamente, è originaria dell'estremo oriente) che ostentavano biascicando rumorosamente. Il sospetto si fece strada, quando ci fermammo nel bel mezzo delle campagne, tra Rovato e Chiari, che i loro vocalizzi incomprensibili infarciti di consonanti stridenti frenassero la corsa del treno.

A ogni passo compiuto nel folto della notte, Giulia seminava le rane dietro di sé, che arrancavano sulle piastrelle sabbiose del campeggio… Ma non era una gara… Voleva giusto accertarsi di ritrovare la strada del suo bungalow, al ritorno…

[Prehistorica oggi ospite a Milano del Console di Francia François Revardeaux, per celebrare la Fête Nationale del 14 luglio. Quale immenso onore!]

Se anche mi mutilassi, intendereste la mia voce. (La mano sinistra intendo.)

Et moi qui pensais que le costume c’était bien pour mourir, pendu grâce à une cravate!

Più delle forbici, il pettine rappresenta il barbiere ciarliero, che non taglia davvero corto né fa sconti. Taglio, piega e barba: 49 euro.