Del pesciolino d’argento aveva parlato per primo Puskin (prima dei Grimm, e persino di Linneo!) in un manoscritto andato distrutto.

Mais comment l’homme parvient-il à faire ses provisions d’hélium, dans la plus haute des sphères, à tel point enflée d’hélium, où seul les baudruches peuvent arriver?

Je cerne, voire je mange toute la mer (y compris la raie des profondeurs qui s’enfuyait sur ses ailes) de mes yeux fatigués, au beurre noir.

L’écho de la mouette te rappelle toujours que la vaste mer n’est pas loine, qui fouille dans le purin.

A 43 anni, mi sono sollevato – e senza sforzo alcuno – dai muscoli di ferro che avevo fino a cinque anni fa. Hurrà!

Le vent sème la vie au hasard qui pousse spontanée, tout comme les champignons sur les vieux troncs. Et les verrues.

Certo l’inverno ha a che vedere con l’infanzia – pensavo avvolto nella nebbia, mentre ritornavo verso Mantova.

Ah! Scrivo a singhiozzo ormai, ubriaco cronico di contingenza!

Sono immerso nel lavoro di revisione di un romanzo magnifico, un grande classico della letteratura francese e mondiale, che occorreva appunto tradurre, necessariamente. Quello che sarà il primo grande classico tout court pubblicato da Prehistorica Editore. Sono distrutto ed esaltato al tempo stesso. Fatico anche, per quanto duro, ad ammettere che sia un lavoro – penso eccitato, con lo sguardo stralunato e raggiante che vedo riflesso sul vetro della finestra illuminata dalla lampada sullo scrittoio.

A tel point comprimé, mon crane ne réclame qu’une aspirine.

Nulla sarebbe più perverso del paesaggio, mangiato e prontamente vomitato nella tempera su una tela da un originale (guarda caso sempre con sciarpa, basco, baffi all’insù),

Tout tronc n’étant qu’une grosse tige ou un gros doigt, au pire, qu’est-ce qu’il en est de mon crayon?

Tout tronc n’étant qu’un gros doigt…

Tout tronc n’étant qu’une grosse tige…

La barba rossa, i capelli scompigliati, l’occhio azzurro screziato di follia, mi insedio nel mio studiolo, barbaramente deciso a conquistare nuovi territori dell’immaginazione.

Ebbene sì. L’aria frizzante taglia anche.

L’aria frizzante taglia anche la faccia, mentre si corre – incontro al filo dell’orizzonte.

L’arancio archetipico, considerato in un preciso istante del tramonto (si sa), è il sole. E che dire – qualche secondo più tardi – del cappuccio finemente affettato sulla lama dell’orizzonte? Il cavolo cappuccio. Il cavolo cappuccio viola!

Si smette di esser piccoli quando si inizia a desiderare di esser piccoli.

Eppur si spolmona anche la poltrona.

Il pelo arruffato, è vero, l’occhio torvo, un po’ folle forse. Ma posso aspettare lunghe ore immobile, se occorre, al gelo, dietro la sottile lastra di ghiaccio della mia polo. E pazienza se non fanno orario continuato. Avrò il mio salmone.

Probabilmente, l’invecchiamento cellulare è uno dei più gravi problemi dell’umanità. Di certo, sotto Natale, è il più oneroso da risolvere.

Le joli couple peint par Degas dans L’Absinthe? Les pauvres avaient été ignorés des heures durant par le serveur.

Prima che la vecchia asciugatrice sussultante abbia fatto la sua rivoluzione, in giro per il bagno, sarà ritornato a splendere il sole.

La Bellezza ha a che vedere con l’infinito. Infinitamente grande o infinitamente piccolo, è lo stesso. Purché sfugga alla nostra comprensione.

Portant l’échec relevait d’une si haute potentialité. (Ce qui n’est pas le moindre attrait du parachutisme.)

Sbatte avidamente le ali il piccione infreddolito. Per mantenere liquido il prezioso sangue.

Legato mani e piedi, disperato, sì la testa tra le mani, Houdini.

En temps normal, le fleuve patine au-dessous de son miroir.

Ah ! Di questo passo frenetico, ritornerò sulle rive del fiume, alla mia amata pesca, solo in tarda primavera. Quando correrà troppo veloce.

Il se trouve que le brouillard, à tel point blanc, est un bon sujet, pour l’écri-vain.

L’idée que l’ombre soit tridimensionnelle, habitable, me soulage parfois – n’en déplaise à mon assassin.

Presque réduit au silence de la sorte l’envie me prit de me livrer, au ravin. Puis je m’écrasai sur cette feuille blanche.

Plòp! A chaque soir, pour me bercer dans l’illusion d’une perspective, je débouche le trou où je demeure blotti.

Molto si è detto sulla felicità. Che si è fatta troppa luce sulla questione?

C’est la guitare qui lui accorde un entretien, au vaillant musicien.