Mi dicono che da piccolo ho rischiato di soffocare con un seme. E pensare che neanche mi piace l’avocado!

Mi dicono che da piccolo ho rischiato di soffocare con un seme. L’ho rimosso.

Inutile de le guetter, pour un beau selfie. C’est l’orage qui te prendra en photo, les yeux fermés.

Al sorgere del terzo giorno di fiera (14 ore al giorno, lo ricordo, bene), Giulia fissò la sveglia, con sguardo feroce, risuonare, nella camera, che ancora rimandò, a quel paese, da Palermo.

C’est bien l’été, maintenant.

Come dicevo, se smettessi di scrivere… Ma a che pro poi? Per importunare forse (sì, 14 ore al giorno magari!), vilmente asserragliato dentro uno stand, ogni malcapitato visitatore di Una Marina di libri?! (Ecco un’altra delle mie fantasie, di cui prender subito nota.)

Depuis la nuit d’encre des temps, l’écrivain sonde ses capacités à l’aide d’un stylo très aigu. En attendant que quelque chose n’y jaillisse.

Soyons positifs. Tant que je perds des cheveux, j’aurai des cheveux à perdre.

La carpa dorme beata sul letto, insieme agli altri miei sogni.

J’ai tristement failli oublier cet anniversaire. Alors que Marco est un vieux ami.

Mama, non mama, mama, non mama… E fu così che, divenuto improvvisamente calvo a causa dello stress, venne ripudiato dalla sua bella prima ancora dell’autunno.

Ma mère m’a compris d’abord, puis mon père – c’est qu’il nous fallait un peu de temps, pour se connaître.

Ah ! L’uomo preferisce il sapere alla felicità, questa sconosciuta.

Je le peut. Oui je peut bien être triste pour (en) écrire. Mais je n’arrive quère à (me) lire.

L’altalena in sé è stabile. Più del papà che implora Gioia Amore Tesoro mio di scendere.

Le chasseur rate le gros solitaire. (Applaudissements sarcastiques venant du bois.)

Parfois j’ai l’impression que l’homme moderne vive suspendu, dans l’attente sempiternelle que quelque chose de grand, de réellement intense et absolu ne se produise – pensais-je en fixant la mer plate, alors que je sirotais mon spritz campari.

Forse il ticchettio rapido, fitto, incessante della pioggia delle dita sulla tastiera del PC di Giulia, seduta di fronte a me, è già una lingua. Che io non riesco a trattenere, né minimamente a comprendere. Che mi assorbe, tanto da impedirmi di pensare ad altro.

Le vent nous rappelle que la vie passe à travers le peigne (de plus en plus (sale)) des cheveux, et encore.

Le vent nous rappelle que la vie passe, à travers le peigne de plus en plus édenté des cheveux. Et encore.

Dès que tu vois les rayons au loin, dans le triste soleil couchant, précipiter en vertical, en pleurant lourdement justement, tu le sais. Que là-bas il pleut.

Nel tronco dell’abete tagliato e ingrigito dal tempo, l’impronta digitale dell’indimenticabile elefante.

Conto i cerchi dell’abete. Lancio il sasso nello specchio della memoria.

La muta non funziona granché, in caso di pioggia.

Le vent nous rappelle que la vie passe, à travers le peigne large et flou des cheveux. Et encore.

La dottoressa dai capelli turchini e gli occhi biondi diede prova di grande umanità, provvedendo immediatamente a rassicurarci – così almeno mi sembra di ricordare.

Quando la fisica diventa chimica, la prosa poesia?

Mi spello il collo. (Certo che il mare alle mie spalle doveva proprio essere da applausi!)

Les myrtilles, incroyablement, ne sentent pas la poussière ni la boue sèche – dont ce gros pachydermes, je le rappelle pour les plus oublieux parmi vous, aiment se recouvrir.

Mente. Ma non ha l’aria di pensare, a ciò che dice davvero.

Proprio così, nella condizione stessa del lavoro riposa la necessità. Di una vacanza.

Nella condizione stessa del lavoro (che qualifica e legittima l’esistenza di un uomo), riposa la necessità.

Un dito nel naso. Tue Tita nel naso.

On dirait parfois que je me borne à dissoudre, à liquéfier un premier mot, n’importe lequel… puis à le laisser couler depuis mon stylo sur le plan immaculé de la page… pour voir un peu – un peu écrivain, un peu lecteur – ce que ça donne.

Al mio passaggio ho fatto girare la testa alla cavalletta. Che no, purtroppo, non era una mantide!

E il dolce fare niente? – senza sudare, intendo.