È proprio la dichiarata semi infermità dello scrittore a spaventare gli oppressori.

Cresce rigogliosa in mezzo ai funghi l’insalata, dal lunedì al giovedì.

In linea d’aria, a graffiar il tramonto, un inatteso aereo – e l’altra ala a un palmo dal mio naso levato a bocca aperta.

È sempre e solamente per cercare di osservare il mio stesso studio da un’altra prospettiva, girando febbrilmente attorno a un’unica ma immensa e indescrivibile insoddisfazione, che vado in vacanza. Me ne sono reso conto recandomi prima nella vicina località di San Zeno di Montagna e poi, ai piedi della stessa, fino a Garda. Me ne sono reso conto giusto ieri, constatando di avere smarrito la penna, di domenica.

Meglio tagliarsi accuratamente le unghie in vista della domenica sera, per non nutrire la paura.

Ieri ho scritto il virus che impone il lockdown. Rileggendola oggi, col senno di poi… beh, non c’è che dire…. proprio una bella frase relativa!

C’è da scommetterci! Sarà stato un pizzaiolo d’asporto a diffondere il virus che impone il lockdown. Sì, lo stesso grasso pizzaiolo dalla maglietta fina e unta, che cola, fumante, sul cartone della pizza, ma che si disinfetta accuratamente con l’aglio, a suon di marinare, lui.

Siamo ufficialmente entrati in una nuova stagione dell’autunno. Lockdown, atto II.

Quanto all’acero vibrante attraversato dal vento teso che annuncia il temporale, del resto, è già una chitarra elettrica.

Telle l’ombre dans la lumière blanche et éblouissante, l’incertitude. C’est la seule chose sur laquelle encore compter – paraît-il.

Covid ou non, la raison profonde de la socialité du gardon frais ou fébrile nous échappera toujours.

La muta non osserva neanche il silenzio. Bastardi!

L’artista fa sempre finta. È.

Nel paesaggio ormai domina il giallo, e non c’è sole. Che comunque è sempre viola, a ben guardare.

La lingua di gatto dell’asciugamano sa essere altrettanto materna. Ma più asciutta.

Qu’une carotte puisse améliorer la fonctionnalité de l’œil? uhmm… pas sur…

All’indomani del temporale, lampante ma ancora altamente imperfetto, il sole sorse – come certi orrendi passati remoti.

Leggo la mano alla vecchia quercia, la cui linea della vita bruscamente s’è interrotta – sembra.

Dovette aspettare la fine di ottobre il bell’olmo – bello e timido –, per spogliarsi integralmente – ma non senza prima arrossire – di fronte alla spiaggia nudisti. Ormai deserta.

16, forse 19 passeri intirizziti a rimpolpare la lisca dell’antenna arenata sul tetto che dà sul mio studio. A ognuno le sue chimere.

ll est des choses qui m’echappent. Eh bien, je laisse tomber.

[Cosa c’entreranno mai un dottore, una maratona, una sedia a rotelle? Correte in libreria a scoprire "Argomentazione di Linès-Fellow", il primo romanzo del grande Jean-Marc Aubert tradotto in Italia!]

E se fossero le cose, troppo compatte, autoreferenziali, insignificanti come sono? a nasconderci per la maggior parte del tempo la nebbia?

La fatica è là, per confermarci che esistiamo. Prendere o lasciare.

[Grazie di cuore a tutte le lettrici e a tutti i lettori che sono passati a farci visita allo stand di Prehistorica, per il nostro primo indimenticabile Buk Festival.]

Un bruit sourd entre depuis l’œil de la porte, que à cause du vacarme tout le monde prend pour son oreille.

Un bruit sourd entre depuis l’œil de la porte.

Il pejote che ricordi io, beh, cresce sullo sterco.

[A proposito, ricordiamo l’appuntamento sabato 18 e domenica 19 ottobre a Modena per il nostro primo Buk Festival. Vi aspettiamo al nostro stand con una grossa novità, in anteprima!]

Si la montagne ne va pas à Mahomet, il ira à la neige… Et c’est ainsi que Allah est grand!

Il fine amatore di Pinot Nero non lo distingue dai frutti a bacca rossa tantomeno dal goloso cervo stufato.

Precipitoso è il tempo.

La pluie, surtout lorsqu’elle tombe dru, n’est au fond que cette capacité extraordinaire du -i de se glisser entre deux étroites voyelles.

Tout comme l’écri-vain, la chenille du machaon sait comment se penser autrement. Légèrment du moins.

Dove finiscono le salsicce?

Qui sait. Peut-être la vie elle-même fait-elle entièrement partie de notre passé. Ou alors ce n’est que ce qui nous reste.