Mi godo la mattina in santa pace, e soprattutto ignoro quali peregrinazioni stia affrontando il giardiniere, caduto per aver tagliato il ramo sui cui poggiava il culo, perduto per sempre nel labirinto edenico che ha concepito la sua mente contorta o tumulato nella verde piramide che ha ingegnosamente costruito, comunque capace di segarmi insieme siepi e piedi del letto, la domenica, alle 7 in punto.

Moins difficile à trouver que le vrai amour, le parfait imbécile, hélas, qui existe bel est bien.

Ora è là come in croce, che tende quel verme a quel cielo lontano; e il suo nido è nell’ombra, che attende, che pigola sempre più piano

Se il vino fa buon sangue, la birra…

Le soleil lézarde le mur, de plus en plus.

Allevare, da bravo e integerrimo asceta, una carpa? In bassa montagna, perché no?

3-09-2023: Ho sentito e visto coi miei occhi dare del maleducato al proprio cane.

Mi rifiuto di limitarmi a riferire delle cose. (A meno di non considerare questo verbo effettivamente transitivo, ancora e ancora...)

Pensavo a quanta bellezza avevo sotto gli occhi, in quel di Peschiera del Garda, il primo di settembre, l’estate tornata con una carezza ad allietare indigeni e turisti, in perfetta armonia con le loro barche, le anatre, le folaghe, i sup, gli squali.

Quanto alla moglie del prestante idraulico, in questo preciso momento – vergognatevi, per quello che state pensando! –, non capisce un tubo.

Mi abbandono mezzo morto sulla poltrona in pelle del barbiere, che lascio respirare al posto mio. Puff!

Si ta barbe est rousse, elle saignerait, en la coupant! (Argument jugé nul par Giulia, qui m’oblige d’aller visiter le coiffeur.)

L’ingannevole apparenza il poeta sfida tentoni

Il suffit d’en observer les étincelles virevoltantes… C’est le bois qui travaille le feu.

Un altro sbadiglio, e la signorina inghiottirà il serioso ippopotamo all’altro lato del tavolino, ben piantato di fronte a lei. Per lo stupore degli altri avventori.

E se fosse lo scoglio? a reggersi sulle cozze? (Che scoglio sarebbe, del resto, coi soli gamberoni?!)

E come fare, con gli spiedini di calamaro?

Sempre più vicini, i cani persero le loro tracce a Castiglione del lago, sulle sponde del Trasimeno… mescolate com’erano a quelle di nutria, piropiro, cavalieri d’Italia, folaghe, gallinelle d’acqua, nitticore, aironi rossi e bianchi, tarabusini e tarabusi…

Arrivata a questo punto del viaggio, Giulia sembra aver finalmente ritrovato il suo smalto. Me lo annuncia sfoderando un bellissimo sorriso, e agitando il flaconcino del suo Nails Royal Beauty Giallo Fluo.

Giusto prima di salpare, apprendo che i pescatori usavano i tori per catturare lucci e tinche.

D’un bel rosa, rosso fuoco, scarlatto, amaranto e granata. Di queste e di nuove chiazze andava febbrilmente complicandosi, senza l’insano assillo della simmetria e della completezza, il quadro clinico.

C’è solo una vasta zanzariera, insieme a un fastidioso e inspiegabile formicolio alle gambe, a schermare questo stupendo paesaggio lacustre finendo per metterne in dubbio l’autenticità, pixel dopo pixel… puntura dopo puntura…

Ah! si seulement, s’il avait été juste un peu plus grand! Il n’aurait pas dû se contenter! Il aurait pu réaliser son rêve d’enfant, et toucher enfin aux stalactites!

Tel le plongeur avant de accomplir son geste, fermer les yeux, pour le voir entièrement d’abord. Ce fut ainsi que la precréation, voire l’avant big-bang eut lieu, parmi d’immenses bougies éteintes reduites à pâte à modeler pour n’importe quelle autre forme, dans le noir absolu de la grotta di Frasassi.

A forza di taglieri, ceppo dopo ceppo, ne stanerò un altro. (Un (altro (grosso) esemplare di) cinghiale)

Non era poi da molto che eravamo arrivati a Borgopace. Abbiamo comunque visto nascere il Metauro.

Giulia sì, e io niente! Ne ha persino viste due, in rapida sequenza. Deve aver prima espresso il desiderio di vedere una seconda stella cadente, poi si è dimenticata del sottoscritto… non fosse per il successivo incontro ravvicinato con un cinghiale, cosa che – adesso posso dirlo – ho sempre desiderato!

Ah! Solo gentili profili sfiorati appena, e qua e là, da un leggero frullar d’ali, tra le dolci colline d’Urbino. Di lì la domanda, che sorge spontanea: dove? ma dove avrà trovato ispirazione per quel naso aquilino, per quella fronte altera soprattutto, Piero Della Francesca?

Moi: “S’il faut en croire cette exhalation méphytique, qui sent carrement le poisson ensablé, ton octopus est infecte! Giulia: “Tu rigoles?! C’est délicieux!” Moi: “Ecoute, l’octo-pus, c’est toujours infecte!” Giulia: “No!” Moi: “Laisse-moi vérifier du moins!”

A questo punto, credo che se anche morirò al lavoro non starò scrivendo. Ad ogni modo, si tratterà di una morte bianca.

In deroga alla mia regola ferrea, poiché la barista in chiusura dice di aver finito l’aperol, non posso che optare per la versione arrugginita dell’aperitivo. Uno spritz-campari allora, grazie.

Giulia la bionda esorcizza lo spettro della mantide, che a dire il vero già ci osserva a testa in giù dal muretto della terrazza, con una testa di saggina. Poi vola via, indaffarata, in cucina.

Va a pesca sotto il sole d’agosto senza ombrellone e con la sola protezione d’una maglietta a mezze maniche. Non gli manchino mai i lombrichi!

Penso approfitterò di qualche giorno di riposo per inventare un nuovo frutto, meno prevedibile della pera, ecco, meno elettrico del lampone, un po’ più piccolo del melone, ma soprattutto senza prosciutto e altre fonti di glutine.

Di questi tempi, William Turner passerebbe per un pittore iperrealista.

[Au cas où depuis l’île paradisiaque qui est ton monde tu lirais ce message cryptographié que j’enfonce précautionneusement dans une bouteille trouvée sur la plage de mon écritoire et aussitôt remise à l’eau, mon ami, sache-le: sauf pour quelques détails qui demeurent à etre ciselés, je viens de traduire en italien ton roman, dont la pureté est destinée – j’en suis sûr – à affecter l’ordre des choses lui-même.]