Il neïge un peu partout.

A tal punto malleabile, la neve può assumere davvero tutte le forme. Toh, piove!

On conviendra que j’observe la plupart des convenances. C’est que je ne les respecte guêre.

La nuit la neïge revèle sa vraie couleur: azur qui tire sur le bleuâtre.

Rassegnata ombra di se stesso o neve inalberata?

Tutto rovina senza fine né meta il precipizio

Ah! Un altro mese da oggi, e potrò dire di non avere visto nemmeno un babirussa nel 2020. Da pazzi!

Il fatto è che troppo spesso non so che farne del tempo – ma mi piacerebbe piegarlo –.

Avec la déxtérité et l’élégance d’un aborigène, et avec la même confiance même, je lance une troisième banane dans le brouillard épais. Mais suis-je en train d’exterminer l’entier troupeau?

Avec la dextérité d’un aborigène, je lance une banane dans le brouillard épais… J’attends un long moment… que je me réjouis de ne plus voir revenir en arrière… Eureka! Il me suffit là de récupérer ma proie gisant quelque part dans l’herbe. Oui, mais où justement?

Non so se sia più il profumo del caffè finemente macinato… o il rumore del caffè meticolosamente tostato… Non so dire se sia il profumo del rumore del caffè o il contrario, il rumore del suo profumo, a svegliare Giulia ogni mattina.

In mancanza di un’arancia adeguata (sì, perché il sole scotta), quel mito di Maradona ha finito per anticipare Atlante, e palleggiare col mondo… che per aria gira… gira… gira…

-Io: “Senti, di là? è il treno…” -Giulia: “Uhmm… sì, vien dal lago…” -Io: “Porta pioggia, allora…” -Giulia: “Dev’essere un treno merci.”

Dubito piuttosto della faccia soleggiata, del sole.

Un grosso rapace si deve essere insediato nel mio areale. Oggi non c’è quasi traccia di pollo, nella verdura.

Spolpato vivo il bel caco, gli storni volano in massa ad addobbare l’antenna.

Curioso ghirigori glauco di gabbiani sul Mincio, in questa mattina limpida, come a ricordar l’antica bruma… metafora di non si sa più che cosa…

Mais l’arbre généalogique du bois et bien là, présent.

Personne n’ose reprocher au fumeur d’avoir baissé son masque. C’est qu’on préfère attendre…

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Diversamente da chi porta barba, occhiali e mascherina, non può entrare in posta chi indossa un semplice passa-montagna… (Due pesi e due misure.)

L’oro è altrui, di norma.

Alla volta di domenica, avrà sicuramente divorato tutta l’insalata il cinghiale ingordo e un po’ polentone – occorre ammetterlo. Dormirà pasciuto e beato, su un letto di funghi.

Prima ancora che la sensibilità, il gelo ne prova l’intima fragilità. Della gioia di vivere o dell’acqua – due forme della stessa cosa.

È proprio la dichiarata semi infermità dello scrittore a spaventare gli oppressori.

Cresce rigogliosa in mezzo ai funghi l’insalata, dal lunedì al giovedì.

In linea d’aria, a graffiar il tramonto, un inatteso aereo – e l’altra ala a un palmo dal mio naso levato a bocca aperta.

È sempre e solamente per cercare di osservare il mio stesso studio da un’altra prospettiva, girando febbrilmente attorno a un’unica ma immensa e indescrivibile insoddisfazione, che vado in vacanza. Me ne sono reso conto recandomi prima nella vicina località di San Zeno di Montagna e poi, ai piedi della stessa, fino a Garda. Me ne sono reso conto giusto ieri, constatando di avere smarrito la penna, di domenica.

Meglio tagliarsi accuratamente le unghie in vista della domenica sera, per non nutrire la paura.

Ieri ho scritto il virus che impone il lockdown. Rileggendola oggi, col senno di poi… beh, non c’è che dire…. proprio una bella frase relativa!

C’è da scommetterci! Sarà stato un pizzaiolo d’asporto a diffondere il virus che impone il lockdown. Sì, lo stesso grasso pizzaiolo dalla maglietta fina e unta, che cola, fumante, sul cartone della pizza, ma che si disinfetta accuratamente con l’aglio, a suon di marinare, lui.

Siamo ufficialmente entrati in una nuova stagione dell’autunno. Lockdown, atto II.

Quanto all’acero vibrante attraversato dal vento teso che annuncia il temporale, del resto, è già una chitarra elettrica.

Telle l’ombre dans la lumière blanche et éblouissante, l’incertitude. C’est la seule chose sur laquelle encore compter – paraît-il.

Covid ou non, la raison profonde de la socialité du gardon frais ou fébrile nous échappera toujours.