Non me ne voglia quel genio assoluto di Shakespeare, o di Pirandello, ma mi viene da pensare che per sapere quanto sei amato non sei costretto a inscenare la tua morte. Va ugualmente bene che si pensi al tuo compleanno (e io nacqui in PIENO INVERNO, il 29/12/79, un giorno freddissimo, se non ricordo male anch’io).

Anche oggi è la giornata mondiale della poesia.

La caille aura bouffé son œuf.

Andato in confusione, l’enorme pipistrello dello spleen e dello stress ha deposto un uovo sulla sommità del mio cranio spelacchiato.

Il paraît que l’eau, l’eau douce, désaltère. Oui, mais jusqu’à quand?

Sono le cose, soprattutto quelle che più ho a portata di mano, a essere superficiali.

S’erge sul cipresso la gazza dominante.

Il fedele a lutto si stringe nelle spalle, facendosi piccolo piccolo, come una sardina, poi gremisce la navata stivata, nella segreta speranza di fuorviare la Predatrice – nella segreta e inconfessabile speranza che prenda qualcun altro.

Di cosa dovremmo mai curarci, se tanto dobbiamo morire? Di tutto, forse.

Cependant il avait neuf cent quatre-vingt-dix-neuf bonnes raisons pour vivre.

Un promeneur me fit remarquer que j’étais bien cruel, le pêcheur, moi qui perçait avec tant de nonchalance l’innocent asticot. C’est négliger qu’il n’hésitera pas à dévorer ton cadavre – lui dis-je de mon ton également patient et aimable.

“Il salario del marinaio non cresce con mare grosso” – antico proverbio ligure (che ho appena inventato).

Questo bel verso è un grido disperato.

Avec grand étonnement des enfants qui jouaient à trouver puis à lancer les cailloux les plus plats, le martin-pêcheur ricocha parfaitement sur les eaux, d’un rivage à l’autre du Mincio.

Se fossi un contadino, o Rosa dei venti, ti offrirei una campanula da far vibrare. Ti dovrai accontentare, mia cara, della musichetta da tre soldi di questo haiku: Ma solo il Mincio di smeraldo del tempo conosce il valor.

Ce beau vers relève de la consomption.

Au petit matin, avant l’heure du déjeuner tout de même, le vent frais et pétillant de mars sent encore la montagne, le saucisson et la choucroute.

Ingiustamente considerati un vezzo, i capelli soprattutto se corti e radi vantano un’invidiabile dimensione esistenziale.

Congiungi i puntini colorati sul marciapiede per visualizzare la figura: C-A-R-N-E-V-A-L-E.

Deux semaines encore et l’herbe du pré – bien qu’il vienne d’être fauché – arrivera à la taille du nain.

L'opera letteraria tradotta ha una sua dignità, una sua originalità, direi. Altrimenti Palafox, così come ve l'ho reso in italiano, sarebbe in francese, no?

Scrittura, musica, pittura, scultura, teatro, danza... poco importa. Che cos'è del resto l'arte, tutta quanta l'arte, se non l'arte di fare durare la vita?

Le miroir du traducteur – texte original en regard – pourtant ne le trahit jamais.

E invece le chiacchiere ronzano sempre attorno alla testa, come i bigodini che friggono sotto il casco, dalla parrucchiera.

Rien à redire, ou à ajouter. Le cuiller à café, vu la taille de la tasse, est décidément plus efficace que la pelle à café.

Le mie piccole finzioni – nessuna esclusa – sono in realtà episodi della mia vita, parola mia.

Hélas, la veuve parle toujours à l’imperfait, mais se réfère au présent.

A fine febbraio, l’ultima nebbia primordiale.

È finita la stretta del freddo secco e pungente. Ora, da bravi padani, facciamo largo… alla nebbia...

La partita del ragno (che schierano sempre in porta, poverino) sarà sospesa, in caso di nebbia.

L’élégant éléphant en gris ne sait plus sur quel pied danser. Il craint d’ailleurs écraser celui de son chevalier, la souris.

Or il est toujours des correspondances inédites, entre les sens du monde, qui s’étalent sous nos yeux et sous notre nez. Tel par exemple l’élégant parfum du noir, si bien hermétiquement serré dans mon espresso.

C’è forse anche qualcosa di perverso nel recarsi al pranzo di classe, dell’insana curiosità, di vedere come avrebbe potuto essere la nostra vita, dopo quello sliding doors della maturità. Di certo, mi ha fatto piacere rivedere tanti compagni di merende.

Com’era prevedibile, il pranzo di classe tenutosi ieri in quel di Mantova – non ci vedevamo dal giorno della maturità, circa ventun anni – fu interrotto all’antipasto, dal trillo di un antifurto scattato puntuale alle 12:00. (Eh sì, il sabato noi sfaticati dello scientifico avevamo solo quattro ore!)

La quercia ha appeso altrove il suo cappotto.

Apparemment l'humanité n'a eu que Shakespeare, Foscolo et Chevillard – auteur entre autre de Mourir m’enrhume et de L’Explosion de la tortue – pour tirer les vers du nez des cadavres.