A tel point aigrelette et non point parfaitement couleur de la citrouille, l’orange est bien la négation de la grande citrouille elle-même. L’orange citrouille, l’antiorange.

Au fur et à mesure que l’hiver, quoique dissimulé par cette chaleur incongrue, approche, on commence à perdre ses feuilles dans le vent. Il vaut peut-être mieux que je ferme la fenêtre de mon bureau.

Non parlo di ciò che non conosco. Così spesso sto zitto, e do l’idea di pensare. (Il che non mi ha mai giovato più di tanto, durante le lunghe ore di matematica in cui venivo regolarmente interrogato.)

La feuille tremblante palit, face au spectre de l’hiver qui approche.

Non illudetevi: nessun orologio batterà mai davvero il tempo.

Non è la luce a ingiallire tutte le cose, ma il tempo. E vale anche per il buon vecchio sole – con buona pace delle milioni di quarantasettenni Taiwanesi che hanno passato l’estate al riparo sotto il loro ombrellino.

La lumière est absorbée par la lumière, où elle demeure tout à fait inaperçue.

D’un tratto il grande pittore, che si sentiva una nullità di fronte all’immensità del paesaggio, sentì l’impulso di lavarsi le mani ancora sporche di tempera, provando per la prima volta il desiderio di scriverne. (Cessò in quell’istante di farne parte, anche questo va detto, e di essere umile.)

Scendendo dalla funicolare, a Brunate, ci sentimmo curiosamente osservati: era la magnifica vista, limpida e penetrante, del Lago di Como – cui avevamo dato le spalle.

Il n’y a que l’acide du jour pour en ôter toutes les tâches, de cette nuit poisseuse – hormis pour certaines cernes au beurre noir.

Eppure l’alto pino marittimo, che si ergeva sopra le nostre chiome ignare, si faceva sentire. E come! Pungeva. Il naso!

Il était pas mal des larmes, qui déjà se coulaient sur les hublots tristes de notre train gris.

Consécutivement à ton jus d’orange bien doux, ou bien au même temps, voire avant, la décharge électrique d’une carie.

Forse, però, dovrei lasciare maggiore spazio ai ricordi, in queste annotazioni. Dovrei trovare il coraggio, ad esempio, di parlare della mia prima volta, senza scadere nell’astrazione o, peggio ancora, nella ridondanza… sì, senza falsi pudori né moralismi, quella volta in camporella…

Se – come potrebbe sembrare – non scrivo in modo sufficientemente “personale”, è proprio per tentare di raccapezzarmi con la mia vita privata.

Celui qui aura assez voyagé l’aura compris, hélas, en revenant au point du départ.

Ce n’est pas question de espace, le voyage. Surtout si ton train est en retard.

Solo l’inchiostro del polposo scrittore resisterà al sale della vita, che tutto corrode e sbiadisce.

Ce qui est abymé dans ces lignes, notées au fil des nuits blanches, est bien le front (soucieux (et plissé)) d’un écrivain.

La disperazione è assordante. Un manto gelido che bianco copre tutti i rumori.

Ogni parola del mio dizionario, un cadavere brulicante di lettere.

Fa il solletico alla Morte la penna dello scrittore.

Ahi! On m’a piqué mon stylo. J’écrirai de ma plume. Ahi!

La poltrona, da sempre, usa stare seduta. Era già logora, in fondo.

Il nostro tempo è limitato – pensavo ieri, nel mio piccolo studiolo.

La théorie des voitures dans laquelle j’étais embouteillé, c’était déjà la réalisation d’un véhicule très long.

La deuxième fois que tu vois une chose, elle rentre déjà dans le rang de tes souvenirs. Autant en écrire ou bien en lire, alors.

E se questa barca che beccheggia, e se il mare che ondeggia, e se il mondo intero che barcolla sul filo affilato dell’orizzonte fosse fissato a quest’unica stella? (Pensavo ieri, con un bicchiere in corpo di troppo, mentre guardavo brillare Giove.)

Col fragor d’alto dirupo, nella notte nera il tuono franò giù da' pascoli, sino a noi, e lungi da noi riecheggiò, attraverso il tempo.

J’accepterai même le regret de ne pas pouvoir passer le plus clair de mon temps à écrire – pourvu d’en écrire, pendant la nuit d’encre justement.

Se non credi ai mostri dei tuoi peggiori incubi, vuol dire che non riesci già più ad addormentarti.

Dopotutto la cimice non è altro che curiosa: entra nelle nostre case solo per spiare le conversazioni… (e questo è il motivo per cui, i presenti periodi, ho preferito scriverli).

En pleine lumière, qui n’admet aucun doute, l’intelligence éblouie.

E il pescatore chiacchierone – che senza raccontar fandonie non riusciva proprio a stare – fu preso nella rete, della moglie. La propria. Appunto.

Ancora un re fuso, un altro traduttore innamorato della propria opera – difetti compresi.

Le temps se coule tout seul, dans la (double) bouteille du sablier retourné par la main naïve (quoique déjà hésitante, voire tremblante) d’un enfant.