Gli mancava evidentemente un motivo per aprir bocca.(E non era neanche intonato!)

Sarà l’autunno a spazzare via, via via, tutte le incertezze che vediamo accumularsi all’orizzonte? O sarà il fungo, a far piazza pulita?

Sarà l’autunno a spazzare via, via via, tutte le incertezze che vediamo accumularsi all’orizzonte?

Stando al frammento da me postato in data 12 agosto, occorrono grossomodo 18 giorni a un furbitrocchio reticolato incastrato, con entrambi i palchi, nel condotto d’areazione che collega il tetto alla ventola del bagno… prima che da quest’ultima insomma non fuoriesca una lenta processione di mosche verdastre.

Non è questo il momento di sospendere le sanzioni – mi spiegò affranto, mostrandomi comunque di avere già iniziato a compilare la multa per divieto di sosta.

Da circa 1385 giorni ormai, rotolo (una valanga? con questo caldo?), scivolo (un ghiacciaio allora, che si scioglie), tento di camminare (piuttosto) sulle righe affilate di questo taccuino virtuale, perennemente in bilico tra realtà e finzione, vissuto e potenzialità. In quest’atto supremo di libertà nulla mi è precluso, a patto di non scadere nella banalità della mera – e ridondante! – cronaca…

J'espère que Giulia ne m’en voudra pas, si je plonge mes pieds dans le frais ruisseau de ses idées. (Car c’est bien à Giulia que est venue à l’esprit cette magnifique excursion.)

Esca viva, tutta rosa brulicante sugli scogli, all’estremità della canna. Poi la grande onda, e l’orca. O il tramonto – e uguale.

Esca viva, tutta rosa e brulicante sugli scogli, all’estremità della canna. Poi la grande onda. E l’orca.

Esca viva, brulicante sugli scogli, all’altra estremità della canna.

L’escremento del cervo, l’escremento del cerbiatto, come anche quello del cinghiale, ne postula l’esistenza e il passaggio, giusto qualche ora prima. Sullo stesso sentiero, meno mattiniero ma ugualmente regolare, ahinoi, la merda dell’uomo.

L’ombrello offre al porcino il migliore dei ripari, dalle gocce di pioggia. Non può quasi nulla contro il riso.

-Io: "Hai telefonato a tua mamma, per rassicurarla?" -Giulia: "Di cosa?" -Io: "Eh, avrà di certo sentito la notizia della tromba d’aria dai media, che hanno anche raccontato di due morti…" -Giulia: "Vabbè, se avessero voluto includere anche noi, avrebbero parlato di quattro, non credi?"

Occhio per occhio, chicco per chicco: così, a Bedonia, la natura usa vendicarsi sulle colture dell’uomo.

J’écris donc sur les ardoises – que aussitôt efface la pluie – des toits.

Che la colonia di mammiferi arrossati in spiaggia si sia arenata, disorientata da qualche strana interferenza?!

Giulia stufa il vitello, ma io sono entusiasta.

Se solo mi fossi preso il tempo di curarmi un po’, del mio corpo, così da arrivare (se non proprio muscoloso) asciutto (o almeno tonico su) e bello abbronzato a questa data, potrei mescolarmi alla colonia dei vacanzieri arenati in spiaggia senza essere notato, l’ultimo libro di Éric Chevillard accuratamente dissimulato nella settimana enigmistica.

Sono tutto mio nonno. Di già – riflettevo amaro sull’acqua dolce.

Le pain quotidien sent la charcuterie, la cave, l’église (et la métonymie – d’après Éric Chevillard).

Le silence sent le bois paisiblement pourri ou vermolu dans l’ombre. (Ça dépend moins de la qualité du bois que de celle de l’adverbe, en effet.)

Le stelle cadenti, che osserviamo in rigoroso silenzio, provano soprattutto l’ineffabilità dei desideri.

Mordo un datterino, per assicurarmi che il frutto non sia troppo dolce, né di plastica.

Punta tutto sulla bontà della sua teoria, dopo aver perso tutto al gioco, il suicida.

Tout comme les autres gamins, je me plaisais à jouer sur le sable, de mon stylo-bille.

Cinghiale avvistato nella Darsena: gara di solidarietà dei ristoratori per trarlo in salvo.

Libera e volubile, ma anche ciarliera e socievole, la rondine m’invita a seguirla. Per questo, lascia tante frecce al suo passaggio.

Sono i pastelli del tramonto a far nostalgia: ci ricordano la nostra infanzia.

Ferie, fiere: che differenza fa? Ci si diverte sempre, del resto, al circo!

D’un tratto lo sentimmo alle spalle, iniziare rumorosamente a correre, travolgere sterpaglie, rovi, rami, sotto le zampe agili arrampicarsi sui tronchi, ancora un balzo e ce lo trovammo davanti, a sbarrarci la strada ormai irta di pelo denti e artigli, dai suoi tre metri d’altezza… poi mi svegliai. E disperato capii che non ci sarebbero stati fulvi scoiattoli, né verdi montagne, a infestare le nostre ferie.

Abito nozze di pizzo, oggi come allora.

Scapigliato, macchiaiolo, alla Cezanne o da impressionista, a seconda di quanto zoomi il paesaggio fotografato col cellulare. Che idea perversa... Però è vero: a chi interessa la natura, senza filtri?

Et s’il s’agissait du ciel? ce que nous nous obstinons à appeler “la mer” – qui est bien salée, d’ailleurs.

Parto. (Si preannuncia un viaggio travagliato.)

Ultimamente non faccio che lamentarmi di continuo, lo so, di una sospetta ernia al disco. Un disco rotto.

Troppa lucidità logora. Cin!