Serve poesia, e un certo senso del tempo, forse, per apprezzare il tennis.

Il se plia pour cueillir des griffes du diable, le pauvre! Et déjà le pressentiment douloureux de l’enfer qui l’attendait s’emparait complètement de lui, s’étalant du dos jusqu’aux orteils.

D’un tratto Alba, attingendo alla sconfinata tavolozza dei colori pastello, dipinse i miei occhi verdi.

Di Norma la sagoma che (leggera) si muove, di quella sua chioma accarezzata dal Vento, come a voler oltraggiare il superficiale e permaloso Tramonto, seduce le mie fantasie.

Chiendents, dents de lion, griffes du diable, pis en lit… autant de belles surprises, dans le pré luxuriant de mon voisin.

Quasi un vanto ormai, il mio cronico dolore cervicale.

J’extirperai une fois pour toutes les racines de la foudre, sans peine. (Je n’ai qu’à attendre, afin de ne pas m'enliser dans l’argille des nuages complètement trempée, que l’orage soit loin.)

Anche la lucciola dello zampirone aspetta un compagno alato, da inchiodare a terra, e fare bruciare di passione.

Per ogni gamba di mais che fila con passo regolare, nel campo, un bel paio di espadrillas gialle.

Quant à l’alcool de l’eau, qui force le malheureux à gober le soi-disant monde tel qu’il paraît à force de, il vaut mieux de ne pas en abuser.

Si è inutilmente attaccato con tutte le proprie forze alla patata come a uno scoglio. (Il che prova la friabilità dei tuberi lessati, l’elasticità delle polpose creature e, più in generale, la supremazia delle metafore sulle cedevoli similitudini.)

C’est la jeunesse, cet état fébrile de l’être, qui s’épuise.

La lune en guillotine s’annonce déjà au soleil, qui commence à saigner.

Un giorno non lontano, non appena si abbasserà questa benedetta musica, scoprirò che il DJ non si chiama Set, e farò un casino.

Rappelle ces mots: l’Écrivain est bien là, pour faire vieillir ton dictionnaire.

Forse poco incline al volo con la sua imbracatura di sicurezza, il colombaccio che sporge dalla grondaia – sospeso proprio sopra la tua testa – si rivela un precisissimo imbianchino.

Le papillon blanc – dont pour la belle mère il serait tentant de se moucher – relève du mariage annulé.

Il futuro è la forma indistinta ma preminente (una sagoma compatta e lontana?) del pensiero, di chi già aleggia sulle proprie mosche.

Non dico mai ciò che non penso, e non mi piace perdere il mio tempo. Rileggo sempre ad alta voce.

Les mésanges volent pourtant.

Soffiai forte riuscendo ad allontanare, sul pelo irto dell’acqua, il grosso cigno maschio che si stava avvicinando minaccioso.

Et quant à la mauvaise humeur de l’écrivain empêtré dans ses phrases en sueur, enchevêtrées pendant de longues heures, rien que une bonne douche et une bierre pétillante ne puisse resoudre.

Da qualche parte – dico io – si troverà pure un dio, garante della coerenza del tutto?!

Le confinement n’a laissé aucun signe sur le front de mon ventre (qui au contraire n’a jamais été si lisse.)

Plus musicien que tu ne le dirais, l’Écrivain ne peut pas s’empêcher, tout le temps, de prendre des notes.

La pratica del distanziamento sociale, l’ho appresa da solo, di fronte all’irresistibile bellezza del mare. Non volendo togliermi le scarpe, tantomeno bagnarmele.

La respiration de la mer infinie se brise contre le récif. Elle fait la bise au rocher écumant. Avant de tourner, douze heures plus tard, en brise.

Di scriver sulla notte ho sognato. (Ma non mi è bastata la cadenza di un misero endecasillabo, d’inchiostro nero sulla notte incartapecorita, per riposare.)

Lascerò il senso di colpa seguire la mia ombra. E consumarsi nel dubbio, durante la canicola.

Que de petites seiches douces et passagères dans mon assiette. Pour le reste, qu’il faisait beau là-bas, dans ce port franc et ensouciant!

Ovvio, però, alla mia inesperienza. Sì, prendo coraggio, da ubriaco.

Rien n’est plus dépaysant que les grands repas de famille.

Tengo appena a bada l’Insoddisfazione con la fatica, profondendo sforzi immensi che trasfigurano il mio viso deformato in un ghigno mostruoso.

À peine le pêcheur eut-il ferré que l’eau tranquille du coup apeurée ayant deversé son sang froid se figea.

Mi piace pensare che il mal di schiena sia il segno immanente del peso della Cultura, trascendente.

A sa partielle décharge, ce n’était qu’une mouette.