Un grosso rapace si deve essere insediato nel mio areale. Oggi non c’è quasi traccia di pollo, nella verdura.

Spolpato vivo il bel caco, gli storni volano in massa ad addobbare l’antenna.

Curioso ghirigori glauco di gabbiani sul Mincio, in questa mattina limpida, come a ricordar l’antica bruma… metafora di non si sa più che cosa…

Mais l’arbre généalogique du bois et bien là, présent.

Personne n’ose reprocher au fumeur d’avoir baissé son masque. C’est qu’on préfère attendre…

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Diversamente da chi porta barba, occhiali e mascherina, non può entrare in posta chi indossa un semplice passa-montagna… (Due pesi e due misure.)

L’oro è altrui, di norma.

Alla volta di domenica, avrà sicuramente divorato tutta l’insalata il cinghiale ingordo e un po’ polentone – occorre ammetterlo. Dormirà pasciuto e beato, su un letto di funghi.

Prima ancora che la sensibilità, il gelo ne prova l’intima fragilità. Della gioia di vivere o dell’acqua – due forme della stessa cosa.

È proprio la dichiarata semi infermità dello scrittore a spaventare gli oppressori.

Cresce rigogliosa in mezzo ai funghi l’insalata, dal lunedì al giovedì.

In linea d’aria, a graffiar il tramonto, un inatteso aereo – e l’altra ala a un palmo dal mio naso levato a bocca aperta.

È sempre e solamente per cercare di osservare il mio stesso studio da un’altra prospettiva, girando febbrilmente attorno a un’unica ma immensa e indescrivibile insoddisfazione, che vado in vacanza. Me ne sono reso conto recandomi prima nella vicina località di San Zeno di Montagna e poi, ai piedi della stessa, fino a Garda. Me ne sono reso conto giusto ieri, constatando di avere smarrito la penna, di domenica.

Meglio tagliarsi accuratamente le unghie in vista della domenica sera, per non nutrire la paura.

Ieri ho scritto il virus che impone il lockdown. Rileggendola oggi, col senno di poi… beh, non c’è che dire…. proprio una bella frase relativa!

C’è da scommetterci! Sarà stato un pizzaiolo d’asporto a diffondere il virus che impone il lockdown. Sì, lo stesso grasso pizzaiolo dalla maglietta fina e unta, che cola, fumante, sul cartone della pizza, ma che si disinfetta accuratamente con l’aglio, a suon di marinare, lui.

Siamo ufficialmente entrati in una nuova stagione dell’autunno. Lockdown, atto II.

Quanto all’acero vibrante attraversato dal vento teso che annuncia il temporale, del resto, è già una chitarra elettrica.

Telle l’ombre dans la lumière blanche et éblouissante, l’incertitude. C’est la seule chose sur laquelle encore compter – paraît-il.

Covid ou non, la raison profonde de la socialité du gardon frais ou fébrile nous échappera toujours.

La muta non osserva neanche il silenzio. Bastardi!

L’artista fa sempre finta. È.

Nel paesaggio ormai domina il giallo, e non c’è sole. Che comunque è sempre viola, a ben guardare.

La lingua di gatto dell’asciugamano sa essere altrettanto materna. Ma più asciutta.

Qu’une carotte puisse améliorer la fonctionnalité de l’œil? uhmm… pas sur…

All’indomani del temporale, lampante ma ancora altamente imperfetto, il sole sorse – come certi orrendi passati remoti.

Leggo la mano alla vecchia quercia, la cui linea della vita bruscamente s’è interrotta – sembra.

Dovette aspettare la fine di ottobre il bell’olmo – bello e timido –, per spogliarsi integralmente – ma non senza prima arrossire – di fronte alla spiaggia nudisti. Ormai deserta.

16, forse 19 passeri intirizziti a rimpolpare la lisca dell’antenna arenata sul tetto che dà sul mio studio. A ognuno le sue chimere.

ll est des choses qui m’echappent. Eh bien, je laisse tomber.

[Cosa c’entreranno mai un dottore, una maratona, una sedia a rotelle? Correte in libreria a scoprire "Argomentazione di Linès-Fellow", il primo romanzo del grande Jean-Marc Aubert tradotto in Italia!]

E se fossero le cose, troppo compatte, autoreferenziali, insignificanti come sono? a nasconderci per la maggior parte del tempo la nebbia?

La fatica è là, per confermarci che esistiamo. Prendere o lasciare.

[Grazie di cuore a tutte le lettrici e a tutti i lettori che sono passati a farci visita allo stand di Prehistorica, per il nostro primo indimenticabile Buk Festival.]